Les livres sur le bien-être, les montres intelligentes, les régimes, les suppléments, les podcasts, les conseils d’experts… tout semble nous promettre une certaine forme de contrôle sur notre santé et notre équilibre.

Mais derrière tout cela se cache souvent un message beaucoup plus subtil :
nous ne sommes jamais tout à fait assez tels que nous sommes.

Comme si, en nous optimisant encore un peu plus, nous pouvions éventuellement dépasser le vieillissement, l’inconfort, l’incertitude… ou même notre propre mortalité.

Et honnêtement, je comprends à quel point il est facile de tomber dans cette façon de penser.

Nous essayons de traiter une quantité infinie d’informations, d’absorber les nouvelles inquiétantes du monde, de rester disponibles en permanence, de prendre soin des gens qu’on aime, de constamment nous améliorer… tout en essayant d’avoir l’air calmes et équilibrés à travers tout cela.

Parfois, je me demande sincèrement si le système nerveux humain a réellement été conçu pour vivre ainsi.

Éventuellement, le corps finit par parler.

Par la fatigue.
Le sentiment d’être dépassé.
La difficulté à se concentrer.
L’envie de disparaître du bruit pendant un moment.

Dernièrement, je me surprends à réfléchir à de petites façons de retrouver mon attention.

Utiliser un téléphone maison et garder le cellulaire surtout pour les déplacements.
Lire un magazine ou un livre papier au lieu de prendre automatiquement une tablette.
Aller marcher sans ressentir le besoin de mesurer mes pas, de prendre des photos ou d’écouter quelque chose en même temps.

Non pas parce que la technologie est mauvaise.

Mais parce que je réalise à quel point notre attention est devenue fragmentée… et à quel point le système nerveux semble avoir soif de moments de présence ininterrompue.

Je me suis aussi mise à remettre en question certaines parties de ma vie professionnelle qui me semblaient pourtant très claires auparavant.

Pendant des années, j’ai mis tout mon cœur dans la création de cours en ligne, d’infolettres, de vidéos et de contenu sur les réseaux sociaux — toujours avec cette impression qu’il fallait rester visible, présente, engagée.

En même temps, je pense qu’il est important de dire ceci honnêtement :

Ralentir n’est pas toujours paisible au début.

Parfois, c’est profondément inconfortable.

Parce que lorsque nous cessons de remplir chaque moment de bruit et de distraction… nous finissons souvent par nous retrouver face à nous-mêmes.

Au deuil que nous avons repoussé.
Aux pertes que nous n’avons jamais complètement traversées.
À la solitude.
À la peur.
Aux questions liées au vieillissement, à l’identité, aux relations, au sens de la vie.

Le silence peut devenir déstabilisant lorsqu’on a passé des années à se fuir soi-même.

Et pourtant, je commence à me demander si cet inconfort n’est pas un échec.

Peut-être qu’il fait partie du retour vers soi.

Parce que la véritable présence ne consiste pas seulement à être calme lorsque la vie est belle et facile.

Elle consiste aussi à rester connecté à soi-même lorsque la vie devient incertaine, douloureuse, incomplète ou fragile.

Peut-être est-ce pour cette raison que les vraies connexions humaines me semblent si guérissantes en ce moment.

Non pas parce que les gens se réparent les uns les autres.

Mais parce qu’ils se rappellent doucement :
tu n’es pas seul à être humain.

Parce qu’au fond, l’humanité n’a jamais été quelque chose de parfaitement lisse ou maîtrisé.

C’est quelqu’un qui essaie de rester fort tout en prenant soin de parents vieillissants.
Une femme qui traverse tranquillement une redéfinition de son identité après des décennies à prendre soin des autres.
Une personne qui réalise que guérir ne signifie pas toujours devenir meilleure… mais devenir plus honnête envers soi-même.

Je pense que c’est aussi l’une des raisons pour lesquelles le Qi Gong continue de me toucher aussi profondément après toutes ces années.